Esperando con alegría el fin del mundo en el primer mundo 2

Hoy, SUPERELEGANTE, el héroe poeta!

Nada mejor para la Demo_cra_cia  "Chimpunkan" del primer-mundo-antiguo-de-hoy que la presencia de un amante de Uejima Onitsura en la presidencia de la Europa-Do.

Así Don Herman llega donde pocos llegan si no tienen los amigos convenientes.

Su deleite por la forma poética japonesa lo llevó a escribir bellezas como esta:








Me agarré una friolera
justo ayer por la mañana
como me quedé en remera

me tapé con la colcha de tu hermana.



Don Herman viene, según el investigador Fabio Zarpa, directamente del espacio  y aterrizó donde solo la suerte extraterrestre puede aterrizar: en el Parlamento. Vemos aquí como sintoniza con sus amigos de Alfa-Centauri para recitar su último poema "Mecache endié".

Por suerte para todos los terráqueos nuestro super-amigo del espacio aparece siempre  con su sincera amistad y su honestidad sin paralelo para sorprendernos.

Nuestro héroe más conocido por Superelegante vino para alegria de todos para quedarse, y luchar contra los malos del universo. Eso sí, que su ingenua expresión de niño que no los engañe.

Aqui vemos a Superelegante con sus famosos superdedos de pene que tan hábilmente introduce a la raza humana para obtener siempre buenos resultados.

Aquí está su hermano Florindo que le confiesa que al él con uno le alcanza.

Pero nuestro paladín europeo le responde "Si es necesario les mando los cinco juntos y andá a cantarle a Gardel"

Igual que Superman con Luisa Lane, todos tenemos alguna debilidad y cuando el amor llega a los héroes del primer mundo no es diferente.

Solo resta saber si podrán reproducirse.

Para finalizar, un lindo Haiku de Superlegante Rompuy:

Por comer pan y chorizo

me enchastré el pantalón

Justo pisé una banana

fui de cabeza a un zanjón

Buenas noches,

Esperando con alegría el fin del mundo en el primer mundo

 Historias de los grandes Superhéroes de un viejo continente...de un continente viejo o de un viejo incontinente

Algunos dicen que el fin del mundo está cerca, sin embargo nuestros atentos superhéroes, declaran que "No pasa nada papaaá" "Que Europa ni que tanto. Dejate de jorobar y dejame escuchar tranquilo a la lady Kagá"

  

Sin embargo, mi sentido arañita indica peligro, hum, ¿qué querrá decir "Austeridad"? ¿Bancarrota?¿"Federación"? ¿Resucitó el ratón Moco?

 

"Igual siempre queda la sincera amistad y los grandes amigos de la Milonga de la Justicia para enfrentar al Mal."

"No se preocupen humanos del primer mundo, si fuese necesario utilizaré mis superpoderes para vencer al mal, no dejaré villano con cabeza"

O tal vez, simplemente, llame a mis tres queridos mosqueteros...que tanto han hecho por el planeta.

No sé si debo decirlo, pero me parece que me estoy enamorado... (continuará...) 

¿Qué pasará en la cabeza de nuestro querido superhéroe del siglo XXI?

¿De quién estará enamorado?
¿Será hombre o mujer, será animal o vegetal, será terráqueo o selenita?

   

Buenas noches. 

Hoy: Poesía en el Bloggler y opiniología de las pelotas

La internet a logrado que la gente deje lucir fervorosamente sus dotes de escritores.

Cada vez más, enormes grupos de escribidores escriben escrituras para que sabios lectores o curiosos en busca de informaciones, satisfagan diversas apetencias: Arte, ciencia, telenovelas, sexo, vino, perros, entre otros entretenimientos sin límites.

Según la fuente de noticias multinacional Gugle News, cada vez hay más poesía y otras narrativas que multiplican la posibilidad de hacer arte al punto que cada potencial comprador de un PC pueda expresar los dolores de sus uñas encarnadas sintiéndose Baudelaire o Pessoa. Esto siempre que pague una módica suma por el servicio de internet a una multinacional, que a su vez lo explota, lo esclaviza pero que le garantiza su ingenua catarsis literaria.

Ahí va un ejemplo de poesía pura actual mezclada con noticias, como esta belleza que escribió el gaucho Jorge Bush entre mate y blogger:

Hoy Obama ganó,

Con su discurso profundo

Y al que no le guste el negro

Que se vaya de este mundo.

Así las personas en general (me refiero a esas cosas bípedas llamadas gente) piensan que están haciendo arte como Rimbaud, dándole también un toque vanguardista de Fox News. Esto para muchos representa un gran adelanto de la civilización. Para otros apenas es una caca. Y para ser sincero se siente el olor desde lejos. ¿Podrán los grandes adelantos de la civilización causar diarrea?

Otros escriben sobre densas cuestiones para poner su “pensamiento vivo” en Youtube, como por ejemplo la problemática actual de la enseñanza en las escuelas y sacan por ahí, en un revuelo, un video de Sir Ken Robinson, el del anteojito de El elemento, que con humor y alguna sabiduría nos intentar convencer que a partir de ahora tendremos que saber hacer muchas cosas diferentes para sobrevivir en este mundo de mierda, y entre tantas cosas Sir Robinson cuenta con las actividades artísticas, o sea relata lo que viene haciendo la humanidad desde la puta y original historia de Adán y Eva. Solo que él para decir esto recibe una módica suma, quizás sea porque está al servicio de la Reina Madre nos parió, pero no hay duda que esto es consecuencia de su creatividad y sentido de la oportunidad (je, je) Tal vez en los próximos años lo veamos trabajando de plomero en el palacio de Buckingham. Un aguzado comentarista profesional de Youtube le dijo al Sr. Robinson” “Hasi se abla maestro”.

Yo pienso lo mismo. Pienso y no existo.

Que nos quede claro que lo que importa es la buena voluntad.

Por eso la posibilidad de comunicarnos está ahí, no obstante, existe el riesgo de que estemos rodeados por ciegos sin intereses, sordos encerrados en cápsulas espaciales, murciélagos o elefantes sin trompa, televidentes, videntes truchos, ladrones, políticos analfabetos, políticos analfabetos ladrones, asesinos sin intereses artísticos, violadores, adoradores de flores, tiernos carniceros enamorados de sus vacas, hijos, curas, religiosos, religiosos sin cura, en fin la misma inutilidad que siempre rodeó a la graciosa humanidad. Pero que ahora se cocina condimentada con la ingenua ilusión de la tecnología.

Espero que tanta generosidad tecnológica junto con la bio-evolución, la comunicación, la expresión y la capacidad de adaptación haga que esta civilización sea brevemente destruida de la faz de la Tierra por el bien de todos.

Ahora voy a descansar escribiendo mi opinión en Wordpress sobre negros poderosos racistas, clasistas y asesinos que hacen el amor con cadáveres de morsas. Un tema apasionante para todos los malevos de Barracas al sur.

Buenas noches,

Portugal muerto

Cercados por el mar y la miseria,

retirados de la cordura,

viejos navegantes, jóvenes y niños, ya muertos

discuten por dinero.

No importa la carne, ni los huesos partidos.

Apenas quedan unos sórdidos restos de cuerpos que caminan tras un espejismo.

Abandonados por dios, y otras argucias,

los muertos rascan las tierras de los cementerios

en busca de tesoros.

Como sombras, deambulan por ciudades sin puertos. Ciudades donde descansan monstruosos restos carcomidos por alimañas extintas y por el abandono.

Solo quedan tierras visitadas por la soberbia ignorancia de muertos desorientados que merodean nerviosamente una nueva nada.

Una bastarda esperanza se dibuja con sangre en tu cara. En tu cara muerta.

En tu cara muerta una sonrisa de sangre seca decora el rostro putrefacto de tu cadáver caminante.

Recuerdos: Un ministro y un amigo!

Recuerdos tangueros en Portugal

Para bailar el tango hacen falta por lo menos dos, dijo un filósofo de la esquina de Callao y Corrientes hace añares, conocido como el guapo José Platón.

Y para dar a conocer a todos nuestros amigos de Tango desde Portugal de esas caras portuguesas que tanto hacen por la política traemos hoy un recuerdo donde está el actual Ministro de Estado e dos Negócios Estrangeiros Paulo Portas junto al entonces Secretario de Defensa de los Estados Unidos don Donald Rumsfeld. Una bellísima sonrisa de dos hombres que saben bien el significado de defensa y tal vez más profundamente el significado de negocios.

Portas - Rumsfeld

Un señor que con su hombría nos confirma a cada paso que da, que sabe donde hay que estar y con quien hay que estar por el bien común de los más desfavorecidos.
Para estos dos amigos que tanto bien han hecho al mundo va dedicada esta melodia, que no es un tango, pero que revela el significado evidente de unir lenguas diferentes, estilos diferentes, entre otras muchas diferencias, una mezcolanza de lo popular con lo clásico que nos confirma que la sordera de Beethoven no fue producto de una enfermedad sino de una elección .




Buenas noches.

Monarquías, mineros, negocios, república parlamentaria y republiquetas

A las Republiquetas Europheas de la Libertad no se les mueve ni un pelo por los muertos sudafricanos, salvo para sumar el hecho a las malas noticias de los informativos televisivos. (Esos queridos profesores de la televisión que nos adoctrinan en las mil maneras de tener miedo de vivir mientras masticamos una pata de pollo junto a nuestra familia.)

Tal vez porque están muy entretenidas en organizar nuevas guerras, y vender armas. Negocios más rentables en los días que corren, o mejor dicho, caminan, porque hoy, dada la crisis, ya no hay tanta energía como hace 5 años atrás. Éramos tan jóvenes!

Así que no distraigamos a los poderes de los negocios serios. Una mina de platino, che!.  Además,  unos muertos más hoy en día, no sensibilizan  a nadie. Una empresa con unos 28.000 empleados y cotización en la bolsa puede democráticamente deshacerse de un puñado de trabajadores que reclamen por mejoras* en las condiciones de trabajo. Como claramente debe indicar la constitución heredada de los poderes coloniales, que con  puntualidad deja una estela de muertos, siempre que sea necesario defender la Libertad, la Verdad y la Justicia. Aparte que lo hacen con altruista fin pedagógico.
Mmm, después de todo estamos hablando de platino…no? Sino pregúntenle a  Roger Phillimore.

*Los mineros reclaman un salario de 12.500 rands, 1.170 euros, más del doble de lo que actualmente ganan (unos 400 euros).

 

El Sr. Roger es el primero a la izquierda...



Dios salve a la Rheinna!

(Si quieren ver otro asunto con minas… aquí )

Buenas noches.

El cierre relámpago de las olimpíadas, o... Me imagino que al fantasma de Lennon no le alcanzaron las patas para rajar

Después de tanta correría y saltos, los imperios demostraron estar al alcance de las medallas que ellos mismos fabrican. Felicitaciones a todas las transpiraciones que “demuestran” como el ser humano se supera todos los días - o por lo menos cada cuatro años. Saludos a los oros, platas y bronces que “decoran” nuestra evolutiva humanidad.

Los grandes están con los grandes y los pequeñitos con los pequeñitos como pregonaba Carlitos Darwin.

Pero el tema aquí es la parte musical del espectáculo de cierre de las Olimpiadas, que fue como degustar un pan viejo, mojado y con moho acompañado de un vino ácido e indigesto.

Los parámetros del Imperio son infalibles, inflexibles y pusilánimes. La gente tiene que digerir basura. Basura cara, en este caso, bien organizada. Basura limpia, puntual e insulsa tal como el pueblo, los príncipes y demás monarcas presentes habrán apreciado.

Si alguien desprevenido se dejó engañar con “el rock” aguado y regurgitado mezclado con atontados modelitos pop, además de los obligatorios bailecitos con trajes tradicionales de perdidas regiones colonizadas, lo lamento. Y aclaro que en este contexto, posiblemente ningún artista podría expresar con dignidad su arte.

 

La Aristocracia comandada por la Bestia, con su grosero y eficaz engranaje, dio lugar a otro ritual. No hay arte que nos harte más que este espectáculo de coordinación, de lucecitas sincronizadas, de coritos de niños, al que no lo salvó ni la aparición de los muertos célebres. Muertos que este propio sistema mató deliberadamente y que como se comprueba aún dan réditos.

Fue la organización de un ritual que va más allá de la comprensión de la mayoría de sus participantes.

Esa noche la música estuvo ausente. Solo había una masa vampirizada, que hechizada por brillantes  artificios,  testimonió el ruinoso augurio del Nuevo Tiempo, del Nuevo Progreso.

"O brave new world,
That has such people in't."

Guillermo Arévalo Shakespeare, el macho tempestuoso.

Cuídense.

Buenas noches.

Eurozombieland II – Las pelotas ya están rotas o ¿Quién se comió los cerebros, mamá?

Sobre las declaraciones de ayer o de hace unos días (no interesa tanto el tiempo) de los Campeones de la Justicia y del Go-bier-no Local el Dr. Casimiro Rebelo Pouco de Sousa dijo:

“El país lacónico se entrega a las manos ensangrentadas del Conejo, que a su vez nos entrega la muerte del sistema, que a su vez le sirve de alimento a la Bestia, que a su vez se orina de risa sobre nuestras cabezas.

Zombies! Reclamen democráticamente lo que quieran, griten democráticas obscenidades. Obtendrán sistemáticamente NADA, ni un cerebrito de pájaro, che. Off side.

Los trabajadores-esclavos están condenados a muerte lenta. Los ex-trabajadores son esclavos condenados a muerte lenta. No hay más derechos, zombies ciudadanos, un tiro en la cabeza y bye-bye. Jugada peligrosa

Hay impuestos, cortes, y robo constante e impune a los pobres (Robo que los “ases de choreo” llaman cómicamente AUSTERIDAD). Los mismos chanchos que hablan de austeridad venden soberanía, tu trabajo, tu vida, tu muerte y pastelitos. Corner.

No importan los partidos, “Partido Zombie Socialista”, “Zombies verdes”, “Centro Democrático Social Zombie”, uno o diez son lo mismo, prometen cerebros para todos en las elecciones y los pánfilos babeantes votan en silenciosa democracia para que los timen. Tiro libre.

Lentamente, como una tortura china, planes tras planes, promesas tras promesas contradichas eficientemente por la realidad, nos sumen en una lenta caída libre hacia la total destrucción de todos nuestros derechos. El pueblo: “la masa sucia” - como nos llaman los que queridamente mandan - paga para que los "elegidos" de turno  roben los restos que quedan, los despojos. Jugada peligrosa.

Obediencia mis queridos zombies, a eso sí estamos acostumbrados. Como el ganado en el matadero hacemos fila para esperar por nuestra vez.

Mientras esperamos “el martillazo” tenemos hambre, hambre triste, hambre continua. Tarjeta amarilla.

La justicia, convenientemente ciega, iguala al pueblo: somos todos la misma basura. Penal.

Nos marcan con un hierro al rojo. El previsible dolor no pasa. Ni pasará. No hay futuro para Eurozombieland. Gol.

Miremos la Cadena Oficial de Noticieros aleccionándonos para aceptar miseria tras miseria. Día tras día, locutores te escupen una buena y eficaz dosis de conformismo y miedo.

Conducida por traidores, la Europa colonial marcha firme en su camino de "autodestrucción", por imposición de la Bestia. Los ancestrales linajes sobrevivirán. Han elaborado un plan maestro. Tarjeta Roja.

Y el Euro terminó. Unas miles de bocas, sumisas a la soberanía de las pelotas, gritaron GOL varias veces, eso es lo único que parece quedar de Eurozombieland.

Pasividad y hambre. Sin justicia ni salud. Gol otra vez.

A poner la mesa mis queridos zombies! Escasean los cerebros y las buenas intensiones. Celebremos los goles con pan duro y agua sucia. Y observemos en la tele con “alta definición” como empieza la nueva masacre, el nuevo saqueo de esos que están lejos y que recibirán la PAZ sufriendo con la brutal violencia a la que la Bestia nos tiene acostumbrado. Paz con sangre.

Fin de juego.

Eurozombieland y la cuadratura de las pelotas

Transcribo el artículo del Dr. Eusebio Lisando Fonseca, neurólogo y plomero profesional. Que en su historial de trabajo cuenta con el arreglo de tres canillas en el palacio de Buckingham, doce artículos en la revista "De Pascal al pato Donald" y 28 artículos en el "British Journal of Medicine and Medical Research".

“En Europa, la unión forzada de países que avanza sin tino hacia la bancarrota, se juega al futbol y se lucha por la eliminación inminente de una buena parte de la población mundial, dígase de paso – que es una eliminación profiláctica y apodíctica según algunos políticos. En esta Europa (no la otra) de troikas, FMI y bancarrota se juega en un campeonato que humorísticamente se llama el Euro. (Pueden leer también el post de 8 de agosto de 2010 http://tangodesdeportugal.blogspot.pt/2010/08/futbol-y-tango.html)

En 2012, en un poderoso caos económico internacional la selección portuguesa gasta 33.000 euros diarios en un grupo de jóvenes para que con coloridas camisetas pateen una pelota. Un juego de niños bien pago, considerando que el salario mínimo mensual de un trabajador es de 485 euros.

Los políticos, La Bestia y los poderososdesiempre contentos con este encantador cuadro, aprovechan y van a ver las proezas deportivas de sus afiliados. Eso sí, vigilan celosos los réditos políticos de la distracción.

Convenientemente la masa zombie esclavizada festeja la miseria envolvente de la autoridad dictatorial del Conejo y su troupe gritando gol. Con hambre, sin futuro para ellos ni para sus hijos, gritan eufóricos gol. Después cuando se lo soliciten van a votar por la democracia, sin salud, sin educación y sin trabajo. Por el bien común.

En occidente una parte de la civilización tecnócrata y corrupta determina que, hoy, la patria es una pelota. El resto es un buen negocio.

En un futuro demasiado cercano la masa esclava clamará por más comida y no habrá. Tiempos duros se avecinan. Pero ya nadie se da cuenta, en Eurozombieland se dejó de pensar hace rato. El trabajo de la Bestia es eficiente.

Pan y fútbol, queridos zombies, alégrense, griten mientras puedan. En cuanto lo hacen un grupo cortés les pagará democráticos ataúdes de plástico para que definitivamente descansen.

¿Quién ganará? ¿eh?”

 

Buenas noches,

Dios, el Conejo y los feriados religiosos

Los días que corren, corren mal. Portugal y el resto PIIGS se hunden sin parar y en caída libre con la ayuda de la Bestia. Somos amigos en desgracia y son desgracias bien calculadas.

Caer acompañado es siempre más estimulante que caer solito, decía Newton.

El Conejo para facilitar el crecimiento del producto bruto interno ha hablado con Dios. Y como sabemos que lo bruto es una de las cosas que más crece con la crisis, nos quedamos tranquilos cayendo, mientras, entre zanahoria y zanahoria, escuchamos el chamuyo del Conejo con sus soluciones, milagros y otras hechicerías.

En un acto difícil para la mayoría de los humanos el Conejo con pasos certeros ha negociado con la Sagrada Divinidad para que el crecimiento económico del país se acelere gracias a la supresión de feriados cristianos. Un plan simple, improbable, ilógico; pero simple y aprobado de buena fe por la Santa Sede.

Dios, abierto a negocios ha sabido entender que por unos años la tradición cristiana puede suspender sus celebraciones a cambio de buena producción. Producción que beneficiará a cristianos, judíos y humanos en general, (incluso gatos y serpientes!) que profesen cualquier religión.

Como consecuencia de este acuerdo Notorius Ribeiro, pensador oficialista profesional, sugiere que se suspenda la Navidad por 5 años de modo que en esos 5 días de trabajo Portugal pueda traducir este esfuerzo en 190.000 millones de euros para ayudar a pagar la deuda más rápidamente. Y ya en 2018, para compensar, podríamos tener 2 o 3 Navidades por año! Dependiendo, obviamente, de nuestro natural entusiasmo por los milagros.

El Conejo impresionado con esta idea dijo: “no hay nada como la cristiana honestidad, gente como Notorius Ribeiro con un pensamiento positivo nos trae soluciones irreales para el mundo real o soluciones reales para nuestro mundo irreal, pues en la Europa del Euro vale todo, menos el euro.”

Dios que sabe que el dinero es una fuente de progreso, confia que la lógica de la usura traerá buenos dividendos y con máquina de calcular en mano observa cómo sus siervos comandados por el Conejo organizan el gran Sacrificio del Milagro de la  Recuperación Económica.

A nuestra salud y pasividad! Que hay mucho cementerio para alimentar.

Buenas noches.

Amigos, el tango es cosa triste

Antes, cuando la gente hacia bromas con la vida y había tiempo para jugar con el tiempo, el tango se reía y nos dejaba acompañados de la ilusión de ese ángel que nos ayudaba a seguir; a crear futuro.

El tango rápidamente con el tiempo ganó la desesperanza en el desarraigo, y se quedó añorando el pasado. Con la ilusión de volver al origen gestó su expansión para que en cualquier punto del universo nos sintamos de regreso.

Pero ante la frustración existencial los tangueros nos escapamos.

Noctívagos, y con el deseo de calor humano buscamos un refugio imposible en la Era de la Bestia.

En los trágicos momentos que vivimos, el mundo se transfigura en un enorme cementerio saqueado y nuestros amores nos hacen más sensibles al peligro inminente.

El planeta ha sido tomado por huestes deseosas de sangre y ya no hay guapos. Hay coraje pero en un mundo de traidores la muerte gana almas y los cementerios están rellenos de valientes.

En cualquier lugar del planeta los barrios rabiosos nos muerden los talones cuando queremos regresar a casa.

Escuchar un tango nos hace sentir en carne propia nuestra fragilidad, nuestra agonía.

Discepolin describe claramente nuestra tragedia, nos movemos en un constante desencuentro.

La figura frívola y funesta de parejitas de papel  reboleando las patas en el aire que se vende al por mayor, no nos engaña. Son posibles hologramas de marionetas bastardas fraguados por los adoradores de la diosa tecnología, esa chancha viciosa que apadrina nuestra babeante mente controlada, hasta que la muerte nos separe.

Oporto de lluvia nos invita a rellenar la noche con nuestra mirada. Porque ya no hay más que eso.

Sentado en un viejo café mastico un pedazo de pan y con amargura veo deshacerse los días.
Masacres de masacres sin ángeles desfilan constantemente y procesiones de demonios colman las calles. Tangueros: El derrumbe ha llegado, el futuro gatea en una infinita cuesta abajo.

Esperando que los buitres no hagan su trabajo, maquino la vuelta a un lugar improbable donde no exista la patraña de una promesa que nunca será realizada. Donde la mirada de los niños se proyecte a las estrellas y nos dejen, por fin, abandonar nuestra fantasmal existencia.

 

Entrada la noche, recordando un tango, me envuelvo en sombras y desaparezco en la lluvia. Cargando esta soledad infinita, perdido entre los muertos de siempre, camino sintiendo el peso de una música que nos transporta a la barbarie de una inextricable ciudad abandonada y su ausencia nos desangra sin dejarnos morir.

Buenas noches.

La cosmética de la República Francesa utiliza Benzocorrupté?

“En la actual república francesa la democracia está siempre bonita”, nos confirma el juvenil presidente Sarkozy, "aquí solo queremos justicia y paz en el mundo, pero con el pelito bien limpio y brillante. L’Oreal me gusta, me humecta de manera correcta, honesta y natural, tal vez por eso aquí nadie sea racista”

Y se despide de nuestro reportero con sus manos muy limpitas, untadas con esos tiernos lípidos de L'oreal que reponen la flexibilidad y el buen estado de la piel.  Con un simpático gesto nos indica, que pronto todos nos encontraremos en el cielo, “allí estaremos con las alitas tonificadas y debidamente hidratados tomando unos mates amargos” - dijo bajito.

Bonne nuit,

Susan Boyle es un chancho alienígena?

El catedrático portugués Sakala Kuic Nakamura sugirió en su estudio sobre Música popular y otras expresiones que ayudan a la aristocracia fascista que ”la cantadora Susan es a la Música como el excremento de un elefante es a un chocolate belga.”

La industria musical es un flagelo corporativo de control de masas, mesas, misas, mozas, musas y su capacidad de metamorfosis aumenta con la ayuda mercantil empresarios tal como Simon Phillip Cowellkillersheep y de empresas de propagación instantánea de muerte cerebral como Henddemol, (nombre de remedio, o de veneno empresarial si les gusta más al lector) que juntos trabajan para expansión de la idiotez global.

Sakala Nakamura propone que “antes de aceptar la venta desenfrenada de estas basuras al pueblo, que la revolución se haga claramente con violencia pero con calma y con sentido común”. De modo que hace su llamado a la solidaridad a todos los francotiradores que posean fina moral y apego por su gente, para que pongan unos balazos en la cabeza de esta vieja envenenada y decrépita que representa el decadente y destructivo negocio del cartel de la música industrial del siglo XXI.

Aporta además que hay serias dudas sobre la naturaleza de esta entidad llamada Susan. Y deja dos teorías, la primera que es el trabajo de un tal Dr. Frankensteinteintein, que había fallado en su primera tentativa de crear vida y la segunda que su ADN no es humano, que es un organismo extraterrestre, una raza de chanchos cantores procedentes de la constelación Delta Centauri, que habitan en su mayoría en Gran Bretaña desde hace unos siglos preparando la destrucción total de la humanidad.

Francotiradores del mundo hagan su trabajo! La humanidad, la fauna y la flora lo agradecerán.

Buenas noches.